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En tournant les pages
par Valentin B. (Seconde 7)
En tournant les pages d’un livre
On écoute un peu l’ouverture du paysage
Céleste nocturne, ou quelque part à l’aube.
Une petite place pour l’Himalaya à gauche
Une grande place pour Monaco.
Quelques pages plus loin on découvre
Un drapeau italien
Séduit par un poisson rouge
Qui mange une pierre
Et déguste une glace chaude
À la fin du livre.
Surcharge explosive explosée
Qui se réincarne en colis surprise du samedi…
Autre livre : d’autres pages…
Et puis non j’ouvre le journal :
Un vulcanologue invente le temps,
Un hacker est trahi par des onomatopées,
Un manga a été oublié à la fenêtre de la Chine…
Une tempête
par Rodolf de T. et Amaury G. (Seconde 7)
Il traverse le pont obscur, le vent.
Même l’herbe blanche a peur
Son ombre écoutait la pluie
Couper les ailes du bonheur.
L’ouragan se poursuivait là-bas
Tel un morceau de musique…
Comme Athènes se remémorant…
par Seydi B. (Seconde 18)
Comme Athènes se remémorant
Puissance et guerres
Sa gloire d’antan,
Ma mémoire a tourné l’horloge directrice
Vers le lexique du temps.
Ce jour-là, j’ai nommé
La lenteur rapide
De la terre glorieuse, mais si petite.
J’aurais voulu parler
Des enfants enfermés
Dans la cage d’acier
Des soldats du ciel.
La tentation fut trop grande :
Les paradoxes s’éteignirent
À jamais : les mots se relevèrent…
Un amour qui était perdu…
par Déborah C. et Angélique M. (Seconde 7)
Pour seul bagage
par Estelle T. (Seconde 18)
Mon amour qu’éclairait le soleil couleur de blé
Me poussait à savourer chaque instant de paysage.
Ma vie n’est que passage
Je n’ai que mon cœur pour bagage.
J’aimerais tant courir jusqu’au voyage de tes yeux…
Aimer, briser, cœur…
par Diane L. (Seconde 18)
Aimer, briser, cœur
Grignoter, manger, grossir
Jeter le livre romantique.
Frapper, hurler, pleurer
Menaces, violences, peur
Un chagrin au hasard
Sur le trottoir.
Et puis la prison,
Portes qui claquent, testament
La vie se referme aussi :
Homme fini
Qui meurt triste
Sous le soleil meurtri…
La beauté du soir
par Antoine M.
Je navigue la voile au vent
Retrouvant parfois un sourire passé,
Au gré des temps,
Et sans jamais me retourner.
La beauté du soir
Avançant inlassablement
Et la sincérité de nos regards
Permettaient de nous retrouver…
Toi : apocalypse de ce monde
par Cheyenne M. (Seconde 7)
Mon regard jaloux n’était qu’amour triste
Dès que je t’ai rencontré.
Et puis, plus de nouvelles
Pas même l’eau du ciel sur tes cheveux.
Ton regard simple, rempli de mystère :
Mon cœur battait de pluie et de vent pour toi.
Pour toi mon cœur battait de ciel…
Un amour de collège passé dans l’oubli
Devenu amour de lycée : je ne cesse de te croiser.
Je ne pense qu’à toi,
Toi : apocalypse de ce monde !
Je me lève, je suis très calme. Les mois et les années peuvent venir. Ils ne me prendront plus rien. Ils ne peuvent plus rien me prendre. Je suis si seul et si dénué d’espérance que je peux les accueillir sans crainte.
c’est dans l’indifférence la plus totale que s’éteint le héros, deux jours avant l’armistice ; son existence comme celle de toute « une génération détruite par la guerre » (*) s’achève sur la vision anonyme d’un mort sans importance « par une journée qui fut si tranquille sur tout le front que le communiqué se borna à signaler qu’à l’ouest il n’y avait rien de nouveau »…
D’une mélodie douce…
Des ombres ouvraient un chemin.
lorsque j’étais détruite par la vie… C’est un monde pour les autres, un héritage pour les autres, un don aux autres en définitive. Nous écrivons afin de pouvoir transcender notre vie, aller au-delà. Nous écrivons pour nous apprendre à parler avec les autres, pour raconter le voyage à travers le labyrinthe, nous écrivons pour élargir notre univers, lorsque nous nous sentons étranglés, gênés, seuls […]. Lorsqu’on crée un monde tolérable pour soi-même, on crée un monde tolérable pour les autres. Nous écrivons pour agrandir le monde que nous trouvons étouffé, rétréci ou désolé. Nous écrivons comme les oiseaux chantent, comme les primitifs dansent leurs rituels. Si vous ne respirez pas en écrivant, si vous ne criez pas en écrivant, si vous ne chantez pas en écrivant, alors n’écrivez pas, car notre culture n’en a nul besoin. Lorsque je n’écris pas, je sens mon univers se rétrécir. Je me sens en prison. Écrire doit être une nécessité, tout comme la mer a besoin des tempêtes, et j’appelle cela respirer… »
Un temps sans montre
L’individu tarde à fermer son soupir ;
Ma joie s’est dessinée un matin
C’est partir vers d’autres nulle part
un à peu près de paradis pour une petite créature comme moi ?
Découverte d’une tentation nouvelle :
Lumière de la nature
Partir vers des pointes symétriques.
[Solitude de leurs sourires]
Découverte d’une tentation nouvelle :
Lumière de la nature
Partir vers des pointes symétriques.
Amour Haine
[Solitude de leurs sourires]
In the Land of Mordor where the Shadows lie.
« J’étais devant des enfants en ordre militaire, immobiles, sur les marches de ce théâtre : ils avaient des culottes courtes de velours noir et de petites vestes ornées d’aiguillettes, ils étaient nu-tête ; à droite des fifres, à gauche des tambours plats. Ils jouaient avec tant de violence, avec un rythme si cassant que j’étais devant eux le souffle coupé. Rien de plus sec que les tambours plats qui battaient, ou de plus acide, que les fifres. Tous ces enfants nazis (certains d’entre eux étaient blonds, avec un visage de poupée) jouant pour de rares passants, dans la nuit, devant l’immense place vide sous l’averse, paraissaient en proie, raides comme des triques, à une exultation de cataclysme : devant eux, leur chef, un gosse d’une maigreur de dégénéré, avec le visage hargneux d’un poisson (de temps à autre, il se retournait pour aboyer des commandements, il râlait), marquait la mesure avec une longue canne de tambour-major.[…]. Ce spectacle était obscène. Il était terrifiant : si je n’avais pas disposé d’un rare sang-froid, comment serais-je resté debout regardant ces haineuses mécaniques, aussi calme que devant un mur de pierre. Chaque éclat de la musique, dans la nuit, était une incantation, qui appelait à la guerre et au meurtre. Les battements de tambour étaient portés au paroxysme, dans l’espoir de se résoudre finalement en sanglantes rafales d’artillerie : je regardais au loin… une armée d’enfants rangée en bataille. Ils étaient cependant immobiles, mais en transe. Je les voyais, non loin de moi, envoûtés par le désir d’aller à la mort. Hallucinés par des champs illimités où, un jour, ils s’avanceraient, riant au soleil : ils laisseraient derrière eux les agonisants et les morts […]. »
situe l’acte poétique dans l’intervalle entre les désillusions du réel et la quête douloureuse de l’absolu. La forme même, souvent discordante et fragmentée, traduit l’inconscient de cette poésie métaphysique : anxiété et cérébralité participent chez Wouters de la volonté d’initier le lecteur à la logique du vivant et de la mort.
Amarillo, and reached it in the morning among windy panhandle grasses that only a few years ago, (1910) waved around a collection of buffalo tents. Now there were of course gas stations and new 1950 jukeboxes […]. At Childress in the hot sun we turned directly south on a lesser road and continued across abysmal wastes to Paducah, Guthrie and Abilene Texas. Now Neal had to sleep and Frank and I sat in the front seat and drove. The old car burned and bopped and struggled on. Great clouds of gritty wind blew at us from shimmering spaces. Frank rolled right along with stories about Monte Carlo and Cagnes-sur-Mer and the blue places near Menton where darkfaced people wandered among white walls…
« Du côté de Paris »
« Sur la mer
« Sous cet arbre »
Heureuses
Envole toujours
Le plus urgent ne me paraît pas tant de défendre une culture dont l’existence n’a jamais sauvé un homme du souci de mieux vivre et d’avoir faim, que d’extraire de ce que l’on appelle la culture, des idées dont la force vivante est identique à celle de la faim.