La classe de Première S2 du Lycée en Forêt vous invite à une exposition exceptionnelle à partir du mardi 2 novembre 2010 :
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par Chloé B.
Le piano est sombre comme le monde
Sa mélodie noire comme le soleil.
Cependant les touches brillantes reflètent
Les sourires de l’espoir du pianiste rêvant
D’une autre vie où la mélodie de la boîte à musique
Ne s’arrête jamais.
Mais dans la grande salle du chateau délabré
La musique ne parvient pas à couvrir
Le bruit aride des cris et des pleurs.
Le craquement du parquet donne du rythme à la guerre,
La froideur des notes de musique brûle
Comme le feu de Paris.
Le pianiste actionne la pédale
Qui déclenche un coup de bombe
Et, doucement, le piano se referme
Comme le monde.
par Émilie M. et Mélissa M.
L’amour marchait sous la pluie,
L’écharpe volant au vent…
En arrivant,
Il passa le pas de la porte,
Elle le regarda,
Il aperçut ses yeux verts
Où voyageait le bleu du ciel,
Ces yeux camouflés par ses lunettes,
Des yeux brillants d’espérance.
Il jeta son mégot près de la table
Comme on jette un mouchoir sur le sable
C’est en ce jour que mon cœur chavira…
par Adelyne B.
Ô splendide lys
Éveille-toi contre la souffrance,
Cultive le jardin du fond de tes yeux.
Les flocons de mes contradictions
S’entassent dans ma tête.
Tombent les neiges, tombent
Et couvrent mon cœur
Leur douceur caresse
Les saisons de mon âme.
Les vagues d’air brisent mon espoir
Ô splendide lys, révèle-toi.
Mon rêve frissonnait dans les limbes du néant…
par Ludivine D.
La grisaille du quotidien hante ma conscience
Qui dans l’impossible se brise.
Désemparées, mes idées se succèdent.
Le bruit de leur évasion fait frémir mon cœur.
Des querelles diverses et variées
Exportent l’envie de fuite.
Dans le couloir du temps,
Le néant est fait d’images éparpillées.
Transporté par l’assurance
Créditée de paroles insensées,
L’indéfini ineffable embellit
L’inconnu !
Déchiré par les rimes,
Mon visage sourit machinalement
Et l’accumulation de quintessences
Séduit le milieu.
Désespérées mais parallèlement banales,
Expressions bondissantes de mon chemin…
Attachée à la vie par l’écharpe du froid,
Mais délaissée par la chaleur de l’amour
Mon âme se lasse du génie créateur.
Mon idylle est perchée au plus haut :
Jamais partir,
Mais prendre son envol…
par Mélanie L.
À quelle distance de mon cœur
Pourrait se situer le bonheur ?
Les fenêtres sombres de mes rêves
Me guident vers mon idéal certain
Puis devant ces fenêtres, je trébuche ;
Une vitre se brise comme une larme coule…
Mon cœur s’éparpille, je suis à genoux
L’amour, lui, est en mille morceaux.
J’aperçois les reflets de mes actes manqués :
Je vois aussi une petite fille insouciante de ce qui la hante
Elle vit sa vie, attend son destin,
Essaime ses larmes
En murmurant qu’il y aura un lendemain…
par Coralie G.
Si loin, la tempête se lève
Dans l’horizon ensorcelé.
Un effroi de tendresse s’échappe de mes pupilles.
Mes cheveux de blé coulent
Telle une éternelle pluie
Se figent aux pures pensées de la nuit.
Dès l’aube, jaillira le paysage
Comme un volcan éveillé
Qui pousse son dernier soupir.
Je m’évapore sous l’emprise
D’une marée de sables au toit de dunes
M’échouant dans le souffle inconnu.
par Nathan C.
Une nuit obscure envoûte mes rêves
La clarté du soleil illumine mes jours
Sur les ciels de nuages,
Je prends mon envol
Vers l’eau de l’au-delà de la vie.
Sonne l’heure telle une fleur
en pleine éclosion, vision de liberté
L’heure sonne, je sens que les autres arrivent
Ils oppressent mon cœur, mon souffle.
Mon âme s’évapore avec le soir en fleur
Mon corps sombre et vide
Sombre dans les sables du néant…
par Clara E. et Tanguy B.
Telle une lumière qui s’efface
La vague inconsciente des nuages
Surpasse mon espace paisible.
La brume clarté jamais plus ne viendra
Délaissée par la nature future
Qui rejoint lentement son destin.
La découverte du paysage me déçoit
Par son infernale domination
Et ses inégales montagnes…
par Noelle B.
J’ai rêvé l’Orient suprême
Où la richesse se trouve si l’on sait chercher les trésors.
J’ai mangé des douceurs
Sous les palmiers d’une île.
J’ai écouté les chants des colombes
Semblables à des âmes échappées du vent.
J’ai marché sur le rivage ébloui
Par de l’or sous un fond de diamant noir.
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par Agathe V.
Mais déjà le ciel se remplit de peine :
Rapidement les vagues deviennent mur
C’est un voyage sans barrières où chavire mon cœur
Où navires quittent Terre pour rejoindre l’ailleurs,
Où l’océan n’a ni côte ni horizon
Quand résonne au fond des mers le chant des sirènes,
Je découvre ce tableau de larmes bleues
Éclairé du soleil couchant.
Le bleu de solitude s’emplit de colère
Et chaque grondement fait vibrer l’infini
Laissant revivre le tableau meurtri,
Le tableau de larmes bleues, comme un oubli de la nuit…
par Lucile C.
Ma solitude ressemble
À un ciel sans nuages
Qui de la nuit me bouleverse
La lune s’est échouée à ma fenêtre,
Je pense à toi.
La distance ne nous a pas divisés,
La distance nous a rapprochés
On se raconte la nuit et le jour
Et ces peu d’importance,
Je pense à toi.
J’ai franchi ce pont de sentiments
Qui nous rassemblent
De vastes lumières nous unissent.
Mon cœur s’étreint dans ton absence,
Je pense à toi.
La musique est une étoile
Quand je suis en face de toi
Mes mots sont de silence
Hélas le soleil est d’un jaune-ennui vide,
Je pense à toi.
Tes yeux sont d’un profond enivrant
Tes yeux sont de parole
Et de lumière
L’espoir m’envahit,
Je pense à toi, je pense à toi.
par Magali M.
L’avenir plongé dans le secret du monde,
Glacial poison de l’innocence
Prisonnière de l’homme et de sa blessure
Léchant l’ouverture de ma souffrance.
L’avenir plongé dans le secret du monde
Serrant mon corps de marbre :
J’ai perdu la nuance du temps,
J’ai oublié les couleurs de l’arbre
Ainsi j’affronte le danger,
Je ne fais qu’un avec l’immortalité
Comme le ciel je ne meurs pas
Car j’ai rêvé
L’avenir plongé dans le secret du monde.
S’enferme l’oxygène dans l’extase
De la mort et du vent. Je fuis le monde,
Perdue dans l’insouciance…
par Romane M. et Anthony B.
Ma muse mourante dans l’Aurore rosée
Insouciance et naïveté à l’aube du destin.
Un imaginaire, faut-il, et jamais tu ne comprendras !
Les vives lumières du silence m’éblouissent et me consternent
Irréelle, je me noie de mon juste bonheur
Une allée, une femme, tout peut nous mener à la mer.
Mais où chaque aube commence ?
La limite du crépuscule est vallonnée d’aléas
La passion m’étrangle. Je ne puis résister au départ,
L’étoile inaccessible me rappelle le tourment du fleuve.
L’horizon n’est-il pas la limite de l’Infini ?
Mes libres pensées se heurtent à ton soupir.
Une nébuleuse, ainsi la distance qui nous sépare.
Rejoins-moi sur l’astre fuyant de nos rêves !
par Mikayil S.
La poussière du jour cache ta beauté,
Mon âme rajeunit au lever du soleil,
Mais je veux aller vers ces endroits sombres :
Il suffit de rien pour plonger dans le noir !
Ma jeunesse dégradée par l’alcool
J’attends de remplacer le soleil par un spliff le matin
Je la méprise cette terre
Car je me sens minuscule
Puis la beauté du monde s’efface
J’accumule mes erreurs et mes défaites
Je reste le même.
Je me fais contrôler sur un parking
Ils n’ont trouvé que des mégots d’estime.
La vie est une leçon que j’apprendrai plus tard
La poussière du jour cache ta beauté
Que Dieu me pardonne et me guide…
par Émilie M.
Elle se montre parfois et murmure
Cette pensée de l’enfance qui m’envahit,
Remplie de joie, de rires et de larmes
Quand mon regard s’attarde
Sur les falaises du temps
Qu’on appelle la vie…
par Charline L.
Le ciel m’emporte lentement comme la mer traîne ses vagues
À l’âme de ces gens que la vie emmène
Loin de leurs peines, loin de leurs haines.
Le temps passe vite mais la vie est infinie
Je continue mon chemin jusqu’à l’au-delà
De la mer qui se perd dans l’horizon.
Je vois la montagne qui monte au ciel
Et la vie qui se meurt dans le paradis.
Vole comme l’oiseau qui voyage
Vers l’ombre des profondeurs.
Suis le vent qui te guidera vers la lumière blanche,
Marche sur des nuages remplis de douceur…
par Ange S. et Marie-Sophie H.
L’esprit libre d’un voyage
Satisfaisant l’insolite joie
Des plaisirs surpris,
Savourant le rêve qui transperce
Les inquiétudes : sensation
De deux corps ardents
Comme la chaleur du soleil
Reflétée sur mon cœur
Flamme en vol brûlant
Les ailes des sentiments
Libertés de mai
Animant l’imagination
Travail de l’âme en extension
D’un désir naissant
Lumière de la jeunesse,
Je raconterai l’histoire de ton visage
Doux paradis de plaisir qui alimente
Les regrets d’automne :
Léger frisson de solitude…
par Maéva F.
Dans ce jardin d’enfance
Suspendu à ma mémoire
Revient le souvenir
Comme une balançoire :
De doux moments magiques
Saisissant dans leur vol
Le sourire du vent,
Les sentiments authentiques.
par Céline B.
S’éteint la flamme d’une enfance
D’infinies nuits emprisonnées se meurent
Dans mes yeux de silence.
L’absence d’ondes lumineuses
Et sonores m’attire dans les profondeurs
Quand m’embrasse le soleil
De jours divaguants ma pensée vagabonde
S’apaise dans le bleu nuit
De mes paupières closes
Globes calmés, m’attire le vide
J’inspire, j’expire
J’aspire à l’enivrement prochain…
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par Gaya D.
Soleil glacé qu’est la lune,
Un cercueil qui s’enterre
Et se couche au crépuscule
Drame et tristesse perdent la mémoire
Où la mer n’est qu’une inconscience.
Chimère d’un décès
Une pureté noire dans le vent
La soif se rend à la nuit
Au gré de l’océan…
par Dakota G.
L’immensité de l’océan
Fait perdre la raison
Au navire gisant sur des vagues de douleur.
Son équipage emporté
Dans un monde brisé d’inquiétude :
Il ne lui reste qu’un silence d’épave
Guidé par des oiseaux de mer et de peur.
Un seul homme est pardonné :
Le marin triste d‘émotions qui s’élève.
Résonnent les ailes de liberté…
La joie chavirée de son envol d’argent
Plonge dans des solitudes immenses…
par Marie B.
Je suis loin de ton sourire
Je suis déjà seul.
Ta main ne me retient plus, je veux fuir
Dans des espaces vides,
Seulement parés de glace
De calme et de la sérénité pour seuls sons
Je rêve de trouver d’impossibles infinis
Pareils à la perfection du bonheur
Et aussi paisibles que les noirs tombeaux
Où je serais loin de tout (mais pas au milieu)
Je veux trouver ces néologismes ou bien en
FINIR
Par Théo D.
Au secret de la tendresse
Réside la mort qui contrôle
Et l’amour et les clameurs
Et l’éternel chemin de mon cœur.
Au secret de la tendresse
Réside la fraise citronnée
Elle ne sert à rien comme cette route
Invisible qui attise mes rancœurs.
Je marche parmi le nuage brûlé
De la vie ; je parle aux vendeurs
De prose et de rêves oubliés ;
Je vagabonde dans les neiges roses
Et je nage dans les rivières de larmes sucrées…
par Clémence L-S. et Adèle R.
Jadis le bruit de l’herbe laissait jouer les boucles
De ton sourire
Une pluie d’âmes laissait couler la joie
D’un lointain baiser.
Je jonglais entre équilibre
Et vide en m’attachant
Au pont de l’amour.
Ce voile bleu sur ma main
Caressait les vagues de ton visage
Et le rouge manteau
Du souffle de la vie
Parcourait les lèvres de l’espoir.
Maintenant je cours vers un long départ
Là où la nuit n’est que le nuage
De la mort
Au pied d’un arbre seul.
par Marc D.
Imagine un monde :
la montagne aux vagues
Et de nombreux elfes solitaires.
Du haut, l’Être qui veille
Vers les pins immobiles
Et sous les trois soleils,
L’agitation perdue…
Un arc contemple, épuisé,
Le jour qui saigne
Le soir affamé rit de la montagne
La pioche s’enfile,
Cailloux et gravier
Le sommet dans l’eau,
L’Être veillant soupir…
par Honorine B.
Âme pusillanime, réveille-toi
De ton spirituel sommeil
Et toi, mon cœur éphémère, joue à la vie comme la folie
Au son du requiem se joue du paradis.
Mystique mirage dont découlent
D’exquises perditions : solitude violine
Et obsession. Dans le monstrueux infini
Qu’est l’eden, toi ma conscience
Insoluble, si délivrée sois-tu,
Exile ton courage inutile
Dans l’anarchitecture de l’ombre
Vers les îles de mon automne…
par Othmane Z.
Le sifflement rauque de la cloche
Témoigne de cette énergie céleste,
Traverse notre matière-brise
L’alliance crispée comme le péché
La pâle translation abîme la muse :
Elle s’envole ! Vole plus haut que les astres
Touche l’écaille fantasmagorique du ciel :
Une nuée de rien crée une terre.
Le martèlement rouge du soleil
Balafre le chemin menant à l’ultime connaissance
Qui ravive la douce caresse de la Poésie…
par Alexandra L.
Cette vie est déterminée par
La multitude de fuites ailées
D’un cœur enflammé envié du vent,
Comme un laisser-partir
Pour concevoir le revenir, comme un laissez-passer…
Ce cœur idéalisé par la liberté des oiseaux d’or
Ressent l’ennui d’une envie de vie
Où le bien du mal est enfin reconnaissable !
Face aux nuages savants qui tristement s’écartent
Un avion déclare la guerre :
Éclos alors le combat d’émotion et la défaite et le sang
Dans cette mer blanche éclairée par la peur.
L’indésirable cercle redoutable
verse des rubis d’eau scintillant de désir
N’est-ce pas là
La mélancolie d’une lumière ?
Un nouveau décollage,
De nouvelles flammes et des larmes nouvelles :
Éternel recommencement de la guerre,
Et ce cœur, mon cœur, lourd de vie…
par Margaux B.
L’horloge de ma vie m’a rapproché de tes yeux
Nos âmes chantent comme la lumière du rêve
Où l’océan brûlait mon cœur.
À travers solitude la vue de l’amour vole
Et l’oiseau libre contre le vent
Traverse les couchants du soleil.
Ici la pensée des sentiments serpente en tous points de mon cœur.
C’est là où tout commence et tout s’achève
À travers un monde imaginaire
Où les aubes se lèvent, où l’envol de la vie voyage…
Nos cheveux dansaient l’île de nos yeux sur ce chant de lumière
Où brille notre amour au gré d’extrêmes douceurs.
La classe de Première ES1 est fière de vous inviter à partager un moment poétique autour du Symbolisme. Préparée en décembre, cette exposition a été présentée pour la première fois lors de la journée Portes ouvertes du lycée, le samedi 20 mars 2010. Certains textes ont bénéficié de quelques remaniements depuis. Je vous invite à découvrir aujourd’hui ces écrits, dont certains sont d’une très grande force tant sur le plan littéraire qu’artistique.
Les poèmes seront mis en ligne progressivement.
Bonne lecture à toutes et à tous !
par la classe de Première ES1
par Anaïs M.
J’ai voulu écrire un prélude à ton sourire
Mais l’inspiration ne me guidait plus.
Je me suis perdue dans la thérapie de la vie,
Dans le brouillard de mes pensées.
J’aime le froid de la solitude, tu sais :
Elle me colle à la peau quand mon chagrin
Est à marée haute.
J’ai embrassé le noir fond des ténèbres,
J’ai plongé dans des océans de lumière
Qui rongeaient peu à peu mon cœur de pierre.
Mon amour est un sable mouvant où s’enlise
Le moindre sentiment qui passe
Au rivage de mes lèvres.
Au tourbillon de la vie, mes larmes s’effacent ;
La poussière de mes pensées est une glace qui se brise
Dans la mer, bleue de larmes…
par Marie C.
Une vague disparaît dans la mer : mon cœur s’est plongé dans le tien
L’écume de mes larmes est restée sur le rivage…
La lune tente de consoler le ciel moins bleu,
le vent est l’ennemi du soleil, le vent se lève.
Le soleil s’est échoué dans le désespoir de la vie
La lune apparaît, la nuit se crée.
Mon chagrin tombe goutte à goutte
Dans les chemins de la nuit…
par Pauline T.
L’amour reposait sur un oreiller de vent,
Emporté par le sable au bord d’un naufrage.
L’enfant poussait dans le jardin du bonheur
Naissait à l’aube dans un clair brouillard.
L’amour additionnait le bonheur et les larmes
Provoquait le rivage de la tristesse d’une femme
Dans une vie remplie d’images désirables :
Des envies roses, le cœur d’une seule vague à prendre…
par Fanny D.
La lune chuchote l’avenir léger ; des astres allument
Les constellations enneigées.
Le ciel est bercé par la tristesse de l’inconnu
Le printemps est fané.
Mes yeux s’ensablent vers le silence
La nuit ouvre la clé rêveuse
D’un chemin perdu dans les dunes,
Empli de tristesse et de brumes…
par Margot G.
La mort
Comme une musicalité…
Ses regrets naviguent
Dans le solfège des rêves
La mer pour elle comme
Le refrain du mal-être :
Puissante métamorphose rebelle
Dans les tempêtes noires
De la Liberté.
par Amélie R.
Sur la rive étoilée, une colombe arrêtée
Sur le sable.
Au loin, une route
À l’orée de la pluie
S’ouvre éperdument aux désirs enfuis
Vers des avenues d’étoiles.
L’amour du péché apparaît
Sur ce tapis stellaire
Comme un chagrin enfoui
Que la plume ne peut arrêter ;
Une femme emplie d’un plaisir solaire tente d’accéder
À la rose mortuaire.
Cris et pleurs déchéants
Rappellent le vent
Comme une ode à la mer !
par Marion M.
Le pommier est tordu avec le temps
Tes yeux se figent pour m’anéantir
Les horloges ont terrassé l’amour doré d’une mélodie exaltante
La vie célèbre les néologismes de la lumière.
Le soleil me promet une voie lactée de ton sourire
Ma vie est teintée du son de ta voix
Elle envahit mes pensées, colore mon cœur d’arcs-en-ciel et d’oriflammes
La nature du mystère est grande comme l’épopée de l’amour
Mêle pénombres et clartés, parfois et toujours
Parmi l’eau fraîche de l’été…
par Charles G.
Envolé le cahier rose de l’élève
Pour des rivages plus froids
Moissonnés par les vents.
Le vélo transporte ses rancœurs
Et son envie de partir
Vers des mondes éphémères.
Les gratte-ciels s’effondrent
Comme à la plage des châteaux de sable
Emportés par la mer…
par Florence G.
Dans l’océan tourbillonnant
Ses yeux fatigués d’enfant
Voient s’éteindre le jour d’un coup de rame.
Les cendres du croissant d’argent
Embrumant l’embrumé signe de liberté
Idéalisant des mondes fantastiques dans le désir et l’oubli
Dans le froid de l’orage noué d’illusions
Prenant le temps
Le rouge recouvrant les larmes de son corps
Et le chagrin songeur se détournait du monde.
Seule la plume ancrée du vent
Se meurt avec lui dans l’océan tourbillonnant
De ses yeux fatigués d’enfant..
(Luna)
par Maxime S.
L’amour noir de la lune
Pour les immenses fleurs marines
Et le foin orange des prairies.
L’âme arc-en-ciel évadée
D’amours rapides
Par delà les monts verts
Et les glaces enneigées de là-bas…
par Marie B.
Samedi, j’ai embrassé quelques chagrins et des orages superficiels
Qui m’ont fait rire de peine.
Dîner avec les larmes aux couleurs pastel,
Courir après l’inspiration aromatisée d’amertume,
Chercher la fragilité d’un soupir abattu de sourires…
La neige, elle, construisait sur mes larmes
La douceur de l’oreiller aussi piquante que des pétales de rose.
par Alexia L.
Comme les mers hantaient mes rêves cauchemardesques
Je vis soudain tous ces corps inhumains
Parfaitement dessinés au fer rouge de l’aurore
Balancés sur l’étendue brûlante de mon esprit noyé.
Quand je repense aux rivages perdus de mes rancœurs amères
Je ne connais de différences plus séduisantes
Qu’un terrible artifice incendié
Confronté au réel d’innombrables mers.
L’écriture du poète est comme ces peines perdues
Qui le poussent peu à peu vers l’inconnu de la solitude
Et l’eau douce de la vie, là où la mémoire commence,
Tourbillonne à la surface des eaux mouvantes du monde…
Fatimatabintou D.
Le soir, les étoiles reflètent la vérité
Une vague de repos s’installe sur la mer
Alors je rêve d’une pensée sans mémoire :
Corps d’un immense ciel
Et les souvenirs sombres d’un enfant
Espérant découvrir une lumière
À l’aide du chant comme œuvre :
Le livre ouvert, les mains rouges,
Mais ce n’est pas la couleur du sang…
Fin de la première livraison
La classe de Première ES1 est fière de vous inviter à partager un moment poétique autour du Symbolisme. Préparée en décembre, cette exposition a été présentée pour la première fois lors de la journée Portes ouvertes du lycée, le samedi 20 mars 2010. Certains textes ont bénéficié de quelques remaniements depuis. Je vous invite à découvrir aujourd’hui ces écrits, dont certains sont d’une très grande force tant sur le plan littéraire qu’artistique.
Les poèmes seront mis en ligne progressivement.
Bonne lecture à toutes et à tous !
par la classe de Première ES1
par Anaïs M.
J’ai voulu écrire un prélude à ton sourire
Mais l’inspiration ne me guidait plus.
Je me suis perdue dans la thérapie de la vie,
Dans le brouillard de mes pensées.
J’aime le froid de la solitude, tu sais :
Elle me colle à la peau quand mon chagrin
Est à marée haute.
J’ai embrassé le noir fond des ténèbres,
J’ai plongé dans des océans de lumière
Qui rongeaient peu à peu mon cœur de pierre.
Mon amour est un sable mouvant où s’enlise
Le moindre sentiment qui passe
Au rivage de mes lèvres.
Au tourbillon de la vie, mes larmes s’effacent ;
La poussière de mes pensées est une glace qui se brise
Dans la mer, bleue de larmes…
par Marie C.
Une vague disparaît dans la mer : mon cœur s’est plongé dans le tien
L’écume de mes larmes est restée sur le rivage…
La lune tente de consoler le ciel moins bleu,
le vent est l’ennemi du soleil, le vent se lève.
Le soleil s’est échoué dans le désespoir de la vie
La lune apparaît, la nuit se crée.
Mon chagrin tombe goutte à goutte
Dans les chemins de la nuit…
par Pauline T.
L’amour reposait sur un oreiller de vent,
Emporté par le sable au bord d’un naufrage.
L’enfant poussait dans le jardin du bonheur
Naissait à l’aube dans un clair brouillard.
L’amour additionnait le bonheur et les larmes
Provoquait le rivage de la tristesse d’une femme
Dans une vie remplie d’images désirables :
Des envies roses, le cœur d’une seule vague à prendre…
par Fanny D.
La lune chuchote l’avenir léger ; des astres allument
Les constellations enneigées.
Le ciel est bercé par la tristesse de l’inconnu
Le printemps est fané.
Mes yeux s’ensablent vers le silence
La nuit ouvre la clé rêveuse
D’un chemin perdu dans les dunes,
Empli de tristesse et de brumes…
par Margot G.
La mort
Comme une musicalité…
Ses regrets naviguent
Dans le solfège des rêves
La mer pour elle comme
Le refrain du mal-être :
Puissante métamorphose rebelle
Dans les tempêtes noires
De la Liberté.
par Amélie R.
Sur la rive étoilée, une colombe arrêtée
Sur le sable.
Au loin, une route
À l’orée de la pluie
S’ouvre éperdument aux désirs enfuis
Vers des avenues d’étoiles.
L’amour du péché apparaît
Sur ce tapis stellaire
Comme un chagrin enfoui
Que la plume ne peut arrêter ;
Une femme emplie d’un plaisir solaire tente d’accéder
À la rose mortuaire.
Cris et pleurs déchéants
Rappellent le vent
Comme une ode à la mer !
par Marion M.
Le pommier est tordu avec le temps
Tes yeux se figent pour m’anéantir
Les horloges ont terrassé l’amour doré d’une mélodie exaltante
La vie célèbre les néologismes de la lumière.
Le soleil me promet une voie lactée de ton sourire
Ma vie est teintée du son de ta voix
Elle envahit mes pensées, colore mon cœur d’arcs-en-ciel et d’oriflammes
La nature du mystère est grande comme l’épopée de l’amour
Mêle pénombres et clartés, parfois et toujours
Parmi l’eau fraîche de l’été…
par Charles G.
Envolé le cahier rose de l’élève
Pour des rivages plus froids
Moissonnés par les vents.
Le vélo transporte ses rancœurs
Et son envie de partir
Vers des mondes éphémères.
Les gratte-ciels s’effondrent
Comme à la plage des châteaux de sable
Emportés par la mer…
par Florence G.
Dans l’océan tourbillonnant
Ses yeux fatigués d’enfant
Voient s’éteindre le jour d’un coup de rame.
Les cendres du croissant d’argent
Embrumant l’embrumé signe de liberté
Idéalisant des mondes fantastiques dans le désir et l’oubli
Dans le froid de l’orage noué d’illusions
Prenant le temps
Le rouge recouvrant les larmes de son corps
Et le chagrin songeur se détournait du monde.
Seule la plume ancrée du vent
Se meurt avec lui dans l’océan tourbillonnant
De ses yeux fatigués d’enfant..
(Luna)
par Maxime S.
L’amour noir de la lune
Pour les immenses fleurs marines
Et le foin orange des prairies.
L’âme arc-en-ciel évadée
D’amours rapides
Par delà les monts verts
Et les glaces enneigées de là-bas…
par Marie B.
Samedi, j’ai embrassé quelques chagrins et des orages superficiels
Qui m’ont fait rire de peine.
Dîner avec les larmes aux couleurs pastel,
Courir après l’inspiration aromatisée d’amertume,
Chercher la fragilité d’un soupir abattu de sourires…
La neige, elle, construisait sur mes larmes
La douceur de l’oreiller aussi piquante que des pétales de rose.
par Alexia L.
Comme les mers hantaient mes rêves cauchemardesques
Je vis soudain tous ces corps inhumains
Parfaitement dessinés au fer rouge de l’aurore
Balancés sur l’étendue brûlante de mon esprit noyé.
Quand je repense aux rivages perdus de mes rancœurs amères
Je ne connais de différences plus séduisantes
Qu’un terrible artifice incendié
Confronté au réel d’innombrables mers.
L’écriture du poète est comme ces peines perdues
Qui le poussent peu à peu vers l’inconnu de la solitude
Et l’eau douce de la vie, là où la mémoire commence,
Tourbillonne à la surface des eaux mouvantes du monde…
Fatimatabintou D.
Le soir, les étoiles reflètent la vérité
Une vague de repos s’installe sur la mer
Alors je rêve d’une pensée sans mémoire :
Corps d’un immense ciel
Et les souvenirs sombres d’un enfant
Espérant découvrir une lumière
À l’aide du chant comme œuvre :
Le livre ouvert, les mains rouges,
Mais ce n’est pas la couleur du sang…
Fin de la première livraison
Les 10 mots 2010 sont : “crescendo, remue-méninges, mobile, variante, galère, baladeur, cheval de Troie, mentor, escagasser, zapper“.
par Audrey G.
Son baladeur sur ON, le son en crescendo
Elle escagasse tout le monde
But she doesn’t care : elle oublie sa galère.
But she doesn’t care, marchant tête baissée
Larmes contre terre.
Lorsqu’elle entend son mentor
C’est comme un remue-méninges
Alors elle zappe, autant que ça la frappe
Pourtant la vie est belle
Pourtant le soir est d’or
But she doesn’t care : elle oublie sa galère
But she doesn’t care, marchant tête baissée
Face contre terre.
Il était son cheval de Troie
Un cadeau empoisonné
Sur son mobile immortalisé
Sa voix gravée
But she doesn’t care : elle oublie sa galère.
But she doesn’t care, marchant tête baissée
Le cœur dans la poussière
Bonheur ou malheur,
Comme une variante de la vie
But she doesn’t care : elle oublie sa galère.
But she doesn’t care, marchant pour oublier hier…
Les 10 mots 2010 sont : “crescendo, remue-méninges, mobile, variante, galère, baladeur, cheval de Troie, mentor, escagasser, zapper“.
par Audrey G.
Son baladeur sur ON, le son en crescendo
Elle escagasse tout le monde
But she doesn’t care : elle oublie sa galère.
But she doesn’t care, marchant tête baissée
Larmes contre terre.
Lorsqu’elle entend son mentor
C’est comme un remue-méninges
Alors elle zappe, autant que ça la frappe
Pourtant la vie est belle
Pourtant le soir est d’or
But she doesn’t care : elle oublie sa galère
But she doesn’t care, marchant tête baissée
Face contre terre.
Il était son cheval de Troie
Un cadeau empoisonné
Sur son mobile immortalisé
Sa voix gravée
But she doesn’t care : elle oublie sa galère.
But she doesn’t care, marchant tête baissée
Le cœur dans la poussière
Bonheur ou malheur,
Comme une variante de la vie
But she doesn’t care : elle oublie sa galère.
But she doesn’t care, marchant pour oublier hier…
Voici comment la France et l’Organisation internationale de la Francophonie présentent l’édition des « 10 mots » 2010 : « Reflet du monde en perpétuel mouvement, la langue française ne cesse de s’inventer et de s’adapter. Des mots se créent, des mots sont empruntés à d’autres langues, des mots prennent de nouveaux sens, pour faire évoluer notre langue. Les dix mots vous invitent à entrer dans la « fabrique des mots », c’est-à-dire à découvrir comment ils se transforment, se façonnent et entrent dans le langage courant.
Les 10 mots 2010 sont : « crescendo, remue-méninges, mobile, variante, galère, baladeur, cheval de Troie, mentor, escagasser, zapper« .
Pour fêter cet événement, l’Espace Pédagogique Contributif profitera de la Journée Portes Ouvertes au Lycée le samedi 20 mars 2010 pour lancer l’opération « Slam balance pas mal au Lycée! » avec la classe de Seconde 18. Découvrez en Avant-Première un premier texte proposé par Luiza, Thulaciga, Janyce et Deborah (Seconde 18), en hommage à la Journée internationale de la femme du 8 mars :
par Luiza, Thulaciga, Janyce et Deborah
(Seconde 18)
Tu le sais très bien toi aussi
Ce qu’on fait aux filles aujourd’hui.
T’es libre de penser que t’es conne
Mais conne de penser que t’es libre
T’es qu’une femme après tout
Mais ça tout le monde s’en fout.
Pour toi c’est crescendo
Toujours le même tableau
Depuis que t’es née
On a fait que te zapper
L’homme c’est le Cheval de Troie
Qui te ronge au plus profond de toi.
T’es qu’une femme après tout
Mais ça tout le monde s’en fout
Des hauts, des bas
Une variante qui n’en finit pas
T’abrites une deuxième âme
Sauf que pour toi c’est le drame
Tous les jours c’est la galère
T’avais jamais prévu d’être mère
T’es qu’une femme après tout
Mais ça tout le monde s’en fout
Et tous ces hommes baladeurs
Qui payent pour une bonne heure
Eux ils sont mobiles
Toi t’es coincée dans ta ville
Pas la peine d’être escagassée
De toute façon tu peux rien y changer
T’es qu’une femme après tout
Et ça tout le monde s’en fout
T’as pas de mentor, t’as pas de modèle
Tu peux pas voler de tes propres ailes
T’as cherché pourtant, à t’en rendre dingue
Mais ta vie c’est qu’un sale remue-méninges.
T’es qu’une femme après tout,
Au fond, le monde s’en fout.
Aujourd’hui… L’hommage de Luiza M. (Seconde 18) au Futurisme !
Demain, découvrez un nouveau poème avec Vincent M. (Seconde 18) !
Aujourd’hui… L’hommage de Léa G. (Seconde 18) au Futurisme !
Demain, découvrez un nouveau poème avec Luiza M. (Seconde 18) !
Du fond de ma sinistre cellule, je passais des heures à étudier les livres de Mao, lisant jusqu’à ce que ma vue se brouille à cause du manque de lumière. Un jour où mes yeux refusaient de lire une ligne de plus, je les tournai vers la fenêtre et je vis une petite araignée très occupée à tisser sa toile. Elle semblait savoir exactement ce qu’elle devait faire et menait sa tâche à bien sans hésitation, sans erreur, sans hâte […].
Je m’attachai à cette petite créature maintenant que je l’avais observée et que je connaissais ses activités et ses habitudes. Dès le réveil, tout au long de la journée et le soir au coucher, je vérifiais qu’elle était toujours là, et j’en étais rassurée. La petite araignée devint ma compagne, rompant le désespoir de l’isolement, même si nous ne pouvions communiquer.
Novembre arriva avec son vent du nord-ouest. Chaque jour de pluie faisait baisser un peu la température. Je regardais l’araignée avec anxiété, hésitant à fermer la vitre entre elle et moi. Mais un matin la toile était déchirée et l’araignée partie. J’en fus triste et je laissai la fenêtre ouverte dans l’espoir de la voir revenir. Mais je la vis bientôt au centre d’une nouvelle toile dans un coin du plafond. Je fermai la fenêtre sur nous-deux, heureuse que ma petite amie ne m’ait pas abandonnée…
Nien Cheng, Vie et mort à Shanghai, 1987
dans des séances publiques d’autocritique. Son tort ? Aimer « l’ancienne culture », être bourgeoise et vivre à l’occidentale. Mais elle refusera toujours de se prêter à ce jeu sordide. « En prison, confiera-t-elle en 1987 dans un entretien au Los Angeles Times, je me suis senti humiliée par le fait que l’on puisse m’accuser, moi qui aimais mon pays, d’être une espionne. Je ne pouvais pas l’accepter, je devais me battre ».
Aujourd’hui… L’hommage de Deborah S. (Seconde 18) au Futurisme !
Demain, découvrez un nouveau poème avec Léa G. (Seconde 18) !
Aujourd’hui… L’hommage de Johanna H. (Seconde 7) au Futurisme !
Demain, découvrez un nouveau poème avec Deborah S. (Seconde 18) !
Aujourd’hui… L’hommage de Melisa A. (Seconde 18) au Futurisme !
Demain, découvrez un nouveau poème avec Johanna H. (Seconde 7) !
Le rôle premier de l’écriture, bien au-delà de sa fonction de communication, est d’échapper à un quotidien qu’on ne contrôle pas toujours. Le temps de quelques lignes et les problèmes s’en vont : on s’invente alors un univers nouveau : on rend réel des personnages. Chacun d’eux devient une facette du moi le plus intime, et l’on crée des mondes qui sont le reflet de nous-mêmes : alors nos problèmes et nos peurs disparaissent, et l’on prend du recul face aux difficultés de la vie. L’écriture me permet ainsi de m’évader dans mon propre univers, dont je détiens seule la clé. Il est parfois difficile de parler de ce que l’on ressent, au fond de nous. Tandis qu’avec l’écriture, je me retrouve dans ma bulle, coupée du monde et de ses peurs.
Je peux alors poser des mots sur la feuille : cela me permet d’éclaircir la situation. Il ne s’agit pas forcément pour moi d’écrire un journal intime ; non une histoire suffit, à travers des personnages fictifs et leur vie qui s’invente et se réinvente sous ma plume. Quand j’écris, je m’identifie à mes personnages, en les faisant évoluer : à travers la narration, j’essaie de les aider à résoudre leurs problèmes : en fait, on cherche des réponses à ses propres questions… Mais il y a un point qui me semble essentiel : quand on écrit, on doit se concentrer pour trouver le juste mot, celui qui exprime exactement ce que l’on veut dire. En parlant, on dit tellement de paroles inutiles que les mots importants finissent par être noyés parmi tant d’autres. L’écriture, elle, marque le mot d’une empreinte qui ne s’oublie jamais.
Quand on écrit, on ne fait qu’un avec sa feuille, tout ce qu’il y a autour disparaît. Les sons, les bruits, les personnes, les objets … tout semble s’effacer, on est seul avec sa page blanche : on ne voit plus que la feuille et le crayon. C’est un peu comme si la pièce dans laquelle nous nous trouvons était aussi blanche que la feuille, sans fenêtre ni porte. Et puis, tout en écrivant, notre feuille prend de la couleur : le blanc du papier se colore de mots et de signes. La pièce se peuple d’objets, de personnages, de paysages qui en redessinent les murs à la mesure de notre imaginaire.
On est comme prisonnier dans notre histoire, on ne peut pas en sortir, mais c’est une capture stimulante : notre main ne s’arrête plus d’écrire, elle est en relation directe avec notre imagination ; elle semble écrire tout ce que peut lui dicter le cerveau. On est absorbé par ce qu’on raconte, par les personnages que l’on crée, on ressent même tous les sentiments que nos personnages éprouvent dans l’histoire. On s’invente ainsi un monde à soi, pour soi. On part en voyage dans des pays de signes et de lettres, à l’autre bout du monde… sans même bouger !
Tout d’abord, l’écriture me permet d’exprimer mon côté créatif, moi qui serais bien incapable de peindre ou de sculpter, je peux grâce à l’écriture peindre des sentiments, sculpter des mots, des phrases ou des idées. Il n’y a pas de règles alors : je suis comme déconnectée, j’ai le pouvoir de créer un monde où rien n’est impossible. Je m’invente alors des personnages et dans leur virtualité je mets un peu de moi-même, de mon vécu et de mon réel. Mais ce voyage immobile est aussi plus facile à faire grâce aux mots écrits : la feuille est là, comme une confidente quand les mots seraient trop difficiles à prononcer.
Je peux aussi relire et corriger mon texte ! Alors les mots se réinventent, contrairement à la parole qui, une fois prononcée, ne peut plus être modifiée, tout juste déformée. De plus, un mot écrit contient souvent plus de mots que toutes les paroles réunies : c’est dans le silence de l’écriture que les sens du mot se réinventent donc, et nous réinventent : quand les choses sont confuses dans ma tête, je livre mes souvenirs à la feuille, je lui confie mes incompréhensions et mes doutes, mes émotions, mes manques : l’écriture donne un sens à la vie…
Écrire, c’est refus d’oublier… L’oubli me fait peur, c’est pourquoi je ressens le besoin de mettre mes souvenirs sur le papier, pour qu’ils existent vraiment : le papier ne connaît pas l’oubli : il devient ma mémoire et mon esprit, en plus simple et plus compréhensible. Les pensées sont souvent un labyrinthe difficile à cerner, à expliquer, à comprendre. Mais les mots eux, sont visibles. Quand ils sont bien placés, ils expriment tellement d’émotions ! Et puis l’écriture, c’est l’évasion : cette écriture si simple, et pourtant si belle quand elle est maîtrisée : même la fiction peut nous amener d’ailleurs à des questionnements ; on s’identifie par exemple à un personnage, celui qui nous ressemble le plus, celui qu’on aurait aimé être.
Cette écriture qui se passe ailleurs, dans un autre monde, permet à chacun de voir différemment ce monde, puisque c’est un monde différent pour chacun : le monde de notre imaginaire. Là où sont « stockés » nos rêves et nos secrets, un monde que jamais personne ne saurait expliquer. Personnellement, j’aime écrire cet imaginaire et le confier aux autres, ce qui m’amène à l’idée de partage : une écriture « à soi-même », « pour soi-même », serait dénuée d’intérêt, tant il est vrai que l’écriture est d’abord une forme de partage : on invite les autres à sa table : on partage des sentiments, des émotions, on donne ses impressions, et on attend ainsi celles des autres en retour. Sans cet échange, l’écrit perd de son sens.
L’écrivain est un bâtisseur de langage. Tout comme le bâtisseur choisit ses matériaux, l’écrivain choisit ses personnages qu’il situe dans un temps, un lieu, des actions. Son chantier est immense : il les modèle pour bâtir une histoire. Parfois, l’écriture peut naître d’un rêve : le rêve est fugitif alors que l’écriture permet de le construire : elle élève les fondations du rêve pour en garder la trace, elle construit les murs de l’histoire, et ouvre des fenêtres sur le monde pour partager avec les lecteurs.
Mais l’écrivain est aussi un bâtisseur de rêve. Il ouvre au lecteur la porte de l’évasion en l’emmenant au cœur de son imaginaire : chaque livre est un millier de rêves, un millier de départs, d’exils et de retours. Car l’écriture permet aussi un retour à la réalité : c’est-à-dire dans le monde que l’auteur s’est créé, mais cette réalité inventée par l’auteur, le lecteur la fera sienne : alors elle n’appartiendra plus à l’auteur. Il aura bâti la maison, et d’autres l’habiteront…
Tout a commencé avec de la terre et des pierres… Ces dessins sur les parois des cavernes ou des grottes sont la base même de l’écriture. Ou plutôt des écritures : la diversité des alphabets est telle selon les civilisations et les situations géographiques que de simples mots : lettres, dessins, symboles, idéogrammes… nous aident à comprendre notre propre histoire. L’évolution des langues nous a ainsi permis de découvrir la diversité de notre monde, c’est-à-dire son sens. Écrire, c’est donner du sens, sans ça, le monde serait profondément nihiliste : il ne se baserait que sur une seule et même façon de voir, de penser.
Les variations de l’écriture au fil des âges ont également un sens profond : on écrit d’abord pour montrer qu’on existe, pour se rappeler aussi d’où nous venons. Si la parole a un pouvoir indéniable, l’écriture est encore plus puissante parce qu’elle est une justification de notre présence aux autres, mais aussi à soi-même : écrire pour soi-même, c’est aussi écrire pour se soulager et se découvrir « autre ». Il y a tellement de façons d’écrire que cela pourrait presque en devenir banal : nous écrivons tellement « sans réfléchir » ! Sauf qu’il n’y a pas de banalité dans l’écriture : écrire, en prenant conscience qu’on écrit —par le seul fait de se sentir vivant— est essentiel : l’écriture est une pensée. Le simple fait d’écrire relève d’un acte conscient. Mais une fois posée la question « Pourquoi écrire », en vient une autre : « comment écrire » ? La réponse est enfouie au plus profond de nous…
Écrire ce que l’on a sur le cœur, au plus profond de soi, écrire nos espoirs, nos désespoirs… Voilà le sens premier de l’écriture. Paradoxalement, il est parfois plus facile d’écrire que de parler : l’écriture est une parole différée. À l’oral par exemple, on ne réfléchit pas toujours, alors que l’écrit nous oblige à un travail sur les mots, sur la phrase, sur la syntaxe… Et ce travail amène à partager ses émotions : l’écriture détruit ainsi les barrières de la vie. Il n’y a plus de classes sociales avec les mots.
Mais pour bien écrire, il faut prendre du plaisir au mots et au texte. Écrire sous la contrainte, c’est ne pas donner du sens à l’écriture, et alors le récit sera mauvais. Mais si l’on aime écrire, alors le voyage commence : si le travail ne nous plait pas, ce n’est pas grave, on recommence : il y a d’infinis possibles dans l’écriture. Écrire, c’est ainsi réinventer les mots, et au-delà des mots, c’est réinventer la vie, donc se réinventer. Écrire est une délivrance…
S’inventer des mondes, voilà le sens profond de l’écriture : s’inventer des mondes, créer la vie, faire évoluer tout un univers comme Dieu qui pendant six jours créa la terre, les mers et océans ainsi que les animaux et les végétaux : on est presque Dieu par l’écriture, on fait vivre nos personnages ou on les fait mourir, tuer, aimer, évoluer. On a ainsi un vrai pouvoir sur eux comme un roi sur ses terres en son royaume. Écrire permet ainsi de réinventer la vie réelle : je peux inventer une ou plusieurs vies, dans une ou plusieurs époques, dans un ou plusieurs lieux…
Écrire est la clé pour accéder à limaginaire. C’est un moyen de changer le monde, de le façonner selon ses désirs. Comme un peintre qui exposerait sa toile, ou un musicien qui chercherait à traduire ses sentiments avec des notes, l’écrivain crée son univers et le fait partager au lecteur. Il l’amène ainsi à se libérer des contraintes, des peurs et des dangers de la vie, en réinventant son monde : choisir un livre dans une bibliothèque ou une librairie, c’est ainsi choisir une destination, un univers.
Et c’est découvrir un nouveau monde : le lecteur se retrouve parfois sur une planète lointaine à vivre des aventures fantastiques créées de toutes pièces par la magie du langage, l’entrechoquement des mots et des phrases. L’écriture est donc pour moi un moyen de graver des événements, de sculpter des pensées. Comme l’artiste, il lui appartient d’immortaliser par les mots tous ces moments qui sans lui seraient perdus dans l’oubli…
Le rôle premier de l’écriture, bien au-delà de sa fonction de communication, est d’échapper à un quotidien qu’on ne contrôle pas toujours. Le temps de quelques lignes et les problèmes s’en vont : on s’invente alors un univers nouveau : on rend réel des personnages. Chacun d’eux devient une facette du moi le plus intime, et l’on crée des mondes qui sont le reflet de nous-mêmes : alors nos problèmes et nos peurs disparaissent, et l’on prend du recul face aux difficultés de la vie. L’écriture me permet ainsi de m’évader dans mon propre univers, dont je détiens seule la clé. Il est parfois difficile de parler de ce que l’on ressent, au fond de nous. Tandis qu’avec l’écriture, je me retrouve dans ma bulle, coupée du monde et de ses peurs.
Je peux alors poser des mots sur la feuille : cela me permet d’éclaircir la situation. Il ne s’agit pas forcément pour moi d’écrire un journal intime ; non une histoire suffit, à travers des personnages fictifs et leur vie qui s’invente et se réinvente sous ma plume. Quand j’écris, je m’identifie à mes personnages, en les faisant évoluer : à travers la narration, j’essaie de les aider à résoudre leurs problèmes : en fait, on cherche des réponses à ses propres questions… Mais il y a un point qui me semble essentiel : quand on écrit, on doit se concentrer pour trouver le juste mot, celui qui exprime exactement ce que l’on veut dire. En parlant, on dit tellement de paroles inutiles que les mots importants finissent par être noyés parmi tant d’autres. L’écriture, elle, marque le mot d’une empreinte qui ne s’oublie jamais.
Quand on écrit, on ne fait qu’un avec sa feuille, tout ce qu’il y a autour disparaît. Les sons, les bruits, les personnes, les objets … tout semble s’effacer, on est seul avec sa page blanche : on ne voit plus que la feuille et le crayon. C’est un peu comme si la pièce dans laquelle nous nous trouvons était aussi blanche que la feuille, sans fenêtre ni porte. Et puis, tout en écrivant, notre feuille prend de la couleur : le blanc du papier se colore de mots et de signes. La pièce se peuple d’objets, de personnages, de paysages qui en redessinent les murs à la mesure de notre imaginaire.
On est comme prisonnier dans notre histoire, on ne peut pas en sortir, mais c’est une capture stimulante : notre main ne s’arrête plus d’écrire, elle est en relation directe avec notre imagination ; elle semble écrire tout ce que peut lui dicter le cerveau. On est absorbé par ce qu’on raconte, par les personnages que l’on crée, on ressent même tous les sentiments que nos personnages éprouvent dans l’histoire. On s’invente ainsi un monde à soi, pour soi. On part en voyage dans des pays de signes et de lettres, à l’autre bout du monde… sans même bouger !
Tout d’abord, l’écriture me permet d’exprimer mon côté créatif, moi qui serais bien incapable de peindre ou de sculpter, je peux grâce à l’écriture peindre des sentiments, sculpter des mots, des phrases ou des idées. Il n’y a pas de règles alors : je suis comme déconnectée, j’ai le pouvoir de créer un monde où rien n’est impossible. Je m’invente alors des personnages et dans leur virtualité je mets un peu de moi-même, de mon vécu et de mon réel. Mais ce voyage immobile est aussi plus facile à faire grâce aux mots écrits : la feuille est là, comme une confidente quand les mots seraient trop difficiles à prononcer.
Je peux aussi relire et corriger mon texte ! Alors les mots se réinventent, contrairement à la parole qui, une fois prononcée, ne peut plus être modifiée, tout juste déformée. De plus, un mot écrit contient souvent plus de mots que toutes les paroles réunies : c’est dans le silence de l’écriture que les sens du mot se réinventent donc, et nous réinventent : quand les choses sont confuses dans ma tête, je livre mes souvenirs à la feuille, je lui confie mes incompréhensions et mes doutes, mes émotions, mes manques : l’écriture donne un sens à la vie…
Écrire, c’est refus d’oublier… L’oubli me fait peur, c’est pourquoi je ressens le besoin de mettre mes souvenirs sur le papier, pour qu’ils existent vraiment : le papier ne connaît pas l’oubli : il devient ma mémoire et mon esprit, en plus simple et plus compréhensible. Les pensées sont souvent un labyrinthe difficile à cerner, à expliquer, à comprendre. Mais les mots eux, sont visibles. Quand ils sont bien placés, ils expriment tellement d’émotions ! Et puis l’écriture, c’est l’évasion : cette écriture si simple, et pourtant si belle quand elle est maîtrisée : même la fiction peut nous amener d’ailleurs à des questionnements ; on s’identifie par exemple à un personnage, celui qui nous ressemble le plus, celui qu’on aurait aimé être.
Cette écriture qui se passe ailleurs, dans un autre monde, permet à chacun de voir différemment ce monde, puisque c’est un monde différent pour chacun : le monde de notre imaginaire. Là où sont « stockés » nos rêves et nos secrets, un monde que jamais personne ne saurait expliquer. Personnellement, j’aime écrire cet imaginaire et le confier aux autres, ce qui m’amène à l’idée de partage : une écriture « à soi-même », « pour soi-même », serait dénuée d’intérêt, tant il est vrai que l’écriture est d’abord une forme de partage : on invite les autres à sa table : on partage des sentiments, des émotions, on donne ses impressions, et on attend ainsi celles des autres en retour. Sans cet échange, l’écrit perd de son sens.
L’écrivain est un bâtisseur de langage. Tout comme le bâtisseur choisit ses matériaux, l’écrivain choisit ses personnages qu’il situe dans un temps, un lieu, des actions. Son chantier est immense : il les modèle pour bâtir une histoire. Parfois, l’écriture peut naître d’un rêve : le rêve est fugitif alors que l’écriture permet de le construire : elle élève les fondations du rêve pour en garder la trace, elle construit les murs de l’histoire, et ouvre des fenêtres sur le monde pour partager avec les lecteurs.
Mais l’écrivain est aussi un bâtisseur de rêve. Il ouvre au lecteur la porte de l’évasion en l’emmenant au cœur de son imaginaire : chaque livre est un millier de rêves, un millier de départs, d’exils et de retours. Car l’écriture permet aussi un retour à la réalité : c’est-à-dire dans le monde que l’auteur s’est créé, mais cette réalité inventée par l’auteur, le lecteur la fera sienne : alors elle n’appartiendra plus à l’auteur. Il aura bâti la maison, et d’autres l’habiteront…
Tout a commencé avec de la terre et des pierres… Ces dessins sur les parois des cavernes ou des grottes sont la base même de l’écriture. Ou plutôt des écritures : la diversité des alphabets est telle selon les civilisations et les situations géographiques que de simples mots : lettres, dessins, symboles, idéogrammes… nous aident à comprendre notre propre histoire. L’évolution des langues nous a ainsi permis de découvrir la diversité de notre monde, c’est-à-dire son sens. Écrire, c’est donner du sens, sans ça, le monde serait profondément nihiliste : il ne se baserait que sur une seule et même façon de voir, de penser.
Les variations de l’écriture au fil des âges ont également un sens profond : on écrit d’abord pour montrer qu’on existe, pour se rappeler aussi d’où nous venons. Si la parole a un pouvoir indéniable, l’écriture est encore plus puissante parce qu’elle est une justification de notre présence aux autres, mais aussi à soi-même : écrire pour soi-même, c’est aussi écrire pour se soulager et se découvrir « autre ». Il y a tellement de façons d’écrire que cela pourrait presque en devenir banal : nous écrivons tellement « sans réfléchir » ! Sauf qu’il n’y a pas de banalité dans l’écriture : écrire, en prenant conscience qu’on écrit —par le seul fait de se sentir vivant— est essentiel : l’écriture est une pensée. Le simple fait d’écrire relève d’un acte conscient. Mais une fois posée la question « Pourquoi écrire », en vient une autre : « comment écrire » ? La réponse est enfouie au plus profond de nous…
Écrire ce que l’on a sur le cœur, au plus profond de soi, écrire nos espoirs, nos désespoirs… Voilà le sens premier de l’écriture. Paradoxalement, il est parfois plus facile d’écrire que de parler : l’écriture est une parole différée. À l’oral par exemple, on ne réfléchit pas toujours, alors que l’écrit nous oblige à un travail sur les mots, sur la phrase, sur la syntaxe… Et ce travail amène à partager ses émotions : l’écriture détruit ainsi les barrières de la vie. Il n’y a plus de classes sociales avec les mots.
Mais pour bien écrire, il faut prendre du plaisir au mots et au texte. Écrire sous la contrainte, c’est ne pas donner du sens à l’écriture, et alors le récit sera mauvais. Mais si l’on aime écrire, alors le voyage commence : si le travail ne nous plait pas, ce n’est pas grave, on recommence : il y a d’infinis possibles dans l’écriture. Écrire, c’est ainsi réinventer les mots, et au-delà des mots, c’est réinventer la vie, donc se réinventer. Écrire est une délivrance…
S’inventer des mondes, voilà le sens profond de l’écriture : s’inventer des mondes, créer la vie, faire évoluer tout un univers comme Dieu qui pendant six jours créa la terre, les mers et océans ainsi que les animaux et les végétaux : on est presque Dieu par l’écriture, on fait vivre nos personnages ou on les fait mourir, tuer, aimer, évoluer. On a ainsi un vrai pouvoir sur eux comme un roi sur ses terres en son royaume. Écrire permet ainsi de réinventer la vie réelle : je peux inventer une ou plusieurs vies, dans une ou plusieurs époques, dans un ou plusieurs lieux…
Écrire est la clé pour accéder à limaginaire. C’est un moyen de changer le monde, de le façonner selon ses désirs. Comme un peintre qui exposerait sa toile, ou un musicien qui chercherait à traduire ses sentiments avec des notes, l’écrivain crée son univers et le fait partager au lecteur. Il l’amène ainsi à se libérer des contraintes, des peurs et des dangers de la vie, en réinventant son monde : choisir un livre dans une bibliothèque ou une librairie, c’est ainsi choisir une destination, un univers.
Et c’est découvrir un nouveau monde : le lecteur se retrouve parfois sur une planète lointaine à vivre des aventures fantastiques créées de toutes pièces par la magie du langage, l’entrechoquement des mots et des phrases. L’écriture est donc pour moi un moyen de graver des événements, de sculpter des pensées. Comme l’artiste, il lui appartient d’immortaliser par les mots tous ces moments qui sans lui seraient perdus dans l’oubli…
Aujourd’hui… L’hommage de Ksénia C. (Seconde 18) au Futurisme !
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Demain, découvrez un nouveau poème avec Melisa A. (Seconde 18) !
Aujourd’hui… L’hommage de Marion C. (Seconde 18) au Futurisme !
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Demain, découvrez un nouveau poème avec Ksénia C. (Seconde 18) !
Aujourd’hui… L’hommage d’Émilie S. (Seconde 7) au Futurisme !
Demain, découvrez un nouveau poème avec Marion C. (Seconde 18) !